O pé que esmaga a serpente

Conheci os textos de Edgar Allan Poe há alguns anos, quando uma citação de um de seus contos mais famosos, O Corvo, apareceu no filme homônimo estrelado por Brandon Lee, o filho de Bruce Lee no longínquo ano de 1994.

Apesar da confusão que isto causa em algumas pessoas, o filme dirigido por Alex Projas e que ficou mais conhecido por ter sido o último da carreira do jovem Brandon (que morreu baleado nas filmagens), não tem nada a ver com o conto de Allan Poe, exceto a tal passagem declamada pelo personagem de Brandon, Eric Draven, um guitarrista que é brutalmente assassinado com a noiva no Dia das Bruxas.  

Recebi na faculdade a dura tarefa de "continuar" outro dos textos mais expressivos de Edgar Allan Poe, "O Barril de Amontillado", criando um texto narrativo que contasse o que teria acontecido após os fatos descritos pelo próprio Poe.

Ousado, não?

Pois eu encarei o desafio, e o conto a seguir, narra o que aconteceu logo após o ponto onde o escritor inglês encerrou sua história.

Para melhor compreendimento, é recomendado ler o conto original linkado abaixo:

O Barril de Amontillado

Montresor raramente era visto à luz do dia. Quando o fazia, se assemelhava a uma gárgula cinzenta se arrastando de dentro de seu palácio com a capa negra arfando pesadamente e a bengala de adorno de rubi encrustado no cabo a bater no solo. A vizinhança o via como um velho tolo de hábitos rudes cuja família, esposa e filha, haviam-no abandonado. Parecia não possuir nenhuma estima por qualquer pessoa viva, olhava-as com extrema arrogância, mas durante suas raras rondas por Londres era visto sempre a caminho do cemitério onde visitava o túmulo dos pais, aparentemente sua única ligação com aquele mundo.

Num certo dia chuvoso de Julho, Montresor pediu que seu chofer estacionasse a charrete puxada por dois belos cavalos negros diante de uma casa suntuosa próxima a Baker Street. Sem nada dizer, ele permaneceu por duas intermináveis horas a observar as moradoras. Guinevere era ruiva, na casa dos trinta anos, a pele salpicada de sardas e dona de belíssimos olhos cor-de-mel. Estava prostrada sobre a cama da filha Sophie contando-lhe um conto de James M. Barrie, e por um instante Montresor pode ver seu rostinho. Tinha as feições do pai. O peito encheu-se de amargura.

As visitas soturnas a Guinevere e Sophie eram dolorosas, e Montresor sentia-se melhor entre os mortos. “Há quanto tempo dura essa angústia, velho? Cinquenta anos? Mais?”, indagava-se ele, incapaz de descobrir as próprias razões de sua inquietude. Via-se dia após dia como a definhar, sem saber ao certo o que o afligia, quando numa tarde nebulosa a resposta pareceu surgir-lhe como um solavanco.

Voltava do cemitério quando um envelope escarlate preso ao portão o sobressaltou. “Uma correspondência?”. Com as mãos trêmulas da velhice que o assolava, Montresor apanhou o envelope e meteu-se biblioteca adentro. O abridor de cartas oscilou e enfim a abriu. Os dizeres em letras muito bem caligrafadas lhe causaram um sobressalto, e então todo um passado muito bem enterrado em uma cave voltou-lhe à tona. Depois de tantos anos, vários malditos anos, alguém resolvera assombrá-lo.

No dia seguinte, após uma noite insone, Montresor arrastou-se até uma espigada igreja em estilo gótico que de destacava em meio à metrópole sombria. Há muito que havia esquecido aquele caminho do qual preferia não voltar a trilhar, mas aquela lhe parecia uma ótima oportunidade de reatar seus laços com o maldito Deus que o via morrer em vida sem nada fazer.

- Padre, perdoe-me, pois eu pequei.

De trás do confessionário o Padre Clarkson espantou-se em ouvir aquela voz grave uma vez mais.

- Montresor? Que bons ventos o trazem à casa de Deus depois de tanto tempo?

- Acho que Deus não tem muito a ver com os motivos que me trouxeram até aqui, Padre.

- Deus está presente em todas as coisas, Montresor, quer acredite ou não.

Houve uma pausa, então o Padre prosseguiu:

- O que o aflige a ponto de tirá-lo de sua casa, homem? Soube que não tem saído muito
à luz do dia já há alguns anos, exceto para visitar o túmulo dos pais.

Ouviu-se uma espécie de rosnado, então a voz rouca soou no confessionário.

- Meus pais me fazem lembrar de uma época mais próspera para minha família. Uma época onde o poder significava tudo.

- Você ainda é um homem abastado economicamente. O que o traz aqui não é a falta de riquezas.

- De certo que não. Ainda possuo meio de comprar metade dessa cidade decadente!

- Imagino que sim. Lembre-se, no entanto, que é mais fácil um camelo...

- O velho ditado que ricos não vão para o céu, Padre? Este é velho. Já me contaram pelo menos umas três vezes antes. Não estou aqui para ouvir ditados e ladainhas. Preciso confessar-lhe algo.

- Estou ouvindo.

O velho Padre ajeitou os óculos circulares sobre o nariz adunco e então começou a ouvi-lo. Montresor falou de um envelope escarlate, da caligrafia refinada no interior da carta e de repente estava mergulhado no passado. O salão carnavalesco, o bufão e a isca do barril de amontillado. O tom ficava cada vez mais sombrio à medida que Montresor e Fortunato desciam o porão rumo a cave. E então o ápice da confissão.

- Cometeu o pecado mortal, Montresor?

- Sim, Padre. Durante esses longos cinquenta anos não me arrependi um dia sequer. Faria tudo de novo, sem culpa. Até essa manhã. Até o envelope escarlate.

- Mas por que, em nome de Deus, cometeu esse crime? Ele não era seu amigo?

- Fortunato era um biltre. Um verme a ser eliminado. Seu erro fora ousar ofender o nome de minha sagrada família. Mereceu morrer naquela gruta escura.

Na sombra do confessionário, Clarkson parecia incrédulo.

- Quem o teria descoberto depois de todos esses anos?

- Não tenho ideia.

- Está aqui para mais do que se confessar, Montresor. Está querendo o perdão.

- Deus irá me perdoar, Padre?

- Deus talvez, Montresor, mas não eu.

Houve novo silêncio. O velho procurou balbuciar algo, mas as palavras escaparam-lhe.

- Havia uma assinatura na carta, não havia?

- Como eu disse, Padre. Apenas uma letra “c” manchada de vermelho...

De repente um instante de dúvida na mente de Montresor.

- Na noite em que levou Fortunato até o palácio eu estava presente no baile de carnaval. Observei-os conversando depois os segui. Acompanhei o momento que entraram juntos e metaforicamente aguardo meu irmão sair de lá desde então.

Novo sobressalto.

- Irmão? Que temeridade é essa, Padre?

- Sim. Fortunato era meu irmão de criação. Viera para Londres ainda infante. O mais querido da família. Esperei que minhas suspeitas estivessem erradas até o fim, mas você mostrou-se o ser vil do qual eu desconfiava desde sempre. Você, o homem que esperei que confessasse seu crime e que nunca o fez espontaneamente, como o covarde que é. Em desespero, qual não foi sua primeira reação ante uma carta que o incrimina? Procurar por Deus.

O ar faltava nos pulmões de Montresor. Depois de tanto tempo ele havia sido pego e tendo ele próprio confessado o crime, não havia o que fazer. O rubi encrustado no cabo da bengala antecedeu o peso de seu próprio corpo ao chocar-se no chão da sacristia. Clarkson olhou-o com desprezo, estirado, a procurar pelo ar que lhe fugia, e por um momento ele sentiu-se como um pé bruto a esmagar uma serpente venenosa. Em seguida tudo que restou foi o silêncio.

Rodrigo Lourenço